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Prefiro estar em uma montanha russa que em terra firme, embora precise da terra firme para me dar segurança e estabilidade – e então, estar em uma montanha russa. Preciso de terra firme para voar sem limites, imaginar sem escrúpulos, sem culpa nem dó. Não é o sofrimento que me incomoda mais. O vazio é o que me incomoda, sem brilho e sem cor. O vazio é nada. Nada não fervilha, nada não inquieta, nada não ilumina. Nada não desencadeia sonhos nem simulações mirabolantes. Nada não traz fantasia, nem risos insanos, nem a alegria de poder voar. Nada é o vazio, é a ausência de todo e qualquer sentimento. Nada é desespero calmo, poço com fundo, sorvete sem calda. Nada é a normalidade em sua pior forma, não reluz, não dança nem faz careta. Estático, aguarda a chegada de uma enchente que lhe complete o que ficou vazio. O vácuo de sua infinita e lenta ignorância.

Tarde de domingo...

A surpresa não foi o esquecimento do meu aniversário, mas a lembrança tardia no dia seguinte. Fazia tempo que não nos falávamos, embora nos lêssemos com certa freqüência. Uma surpresa feliz. Ela estava animada, assim como eu bem lembrava. Marcamos o cinema para a tarde de domingo. Tinha como certa uma desculpa qualquer seguida da famosa frase: - Mas vamos marcar alguma coisa logo! Para minha segunda surpresa, o cinema ainda estava de pé.

O encontro foi alegre, de duas pessoas que muito se conhecem, mas que estavam de férias de si mesmas. As conversas fluíram como manchetes de jornal. O Mac book recém comprado. Ou book Mac. Na verdade, pouco importa a ordem. Existem coisas que são fodas por si sós. Independentemente do conhecimento de quem relata ou do entendimento de quem ouve. Mac é Mac. E Mac é foda.

O reencontro teve um desenrolar leve, com luzes de uma tarde de domingo feliz. Daqueles em que se iniciam muitos assuntos e terminam-se poucos - eufóricos, eles se atropelam saltitantes. O café, a pipoca, o filme. O filme foi bom. Mas não falamos do filme quase nada. Antes que ainda pudéssemos digeri-lo, estávamos as duas enlouquecidas pelas etiquetas vermelhas das lojas em rebaja.

-Eu não conhecia esse seu lado consumista, disse. O fato é que a euforia se prolongou por mais algum tempo, quando consentimos que era hora de ir embora. A despedida foi súbita e ainda eufórica.

Querida, o (re)encontro foi foda.

Heal the world

Morre o rei da música pop. Michael Jackson, marcado por suas polêmicas e bizarrices, hoje é lembrado pelas alegrias deixadas, pelas músicas que marcaram épocas e momentos. É lembrado pela energia do palco, pelo moonwalk, pelos Jackson 5. Sim, é verdade, muitas pedras no caminho. Acusações das quais foi absolvido, exibições de seus filhos assustadoras, tabus em torno da Terra do Nunca, transformações constantes em sua aparência. Mas, quem foi rei nunca perde a majestade. Prova disso foram os ingressos que se esgotaram algumas horas após o início das vendas dos shows que faria em julho. Hoje, no entanto, sua vida, perante a sua morte, é lembrada essencialmente pelo bom legado que deixou.

Isso me remeteu a uma história dos Mamonas Assassinas. Na época, lembro-me bem da professora de português fazendo duras críticas ao grupo. O português incorreto poderia influenciar crianças e adolescentes a falar errado. Um absurdo, dizia. O acidente fatal chocou todo o país. O choque da impermanência no auge de sua carreira entristeceu principalmente crianças e jovens. A mesma professora lamentou na aula seguinte a tragédia que silenciou o país. Então, a aula foi inteira dedicada à alegria, irreverência, descontração e energia que as músicas em português assassino traziam para o dia-a-dia do povo (tão sofrido) brasileiro.

É curiosa essa mudança de visão repentina após a morte. Depois que a pessoa já não pode mais absorver as críticas, elas subitamente se extinguem. As pessoas, a mídia e a opinião pública pegam pesado no pré-julgamento e no julgamento em si. E, frente à morte, esse julgamento vai por água abaixo. Não que todos fiquem bons depois de mortos, mas é como se, depois de mortos, já não faça tanto sentido criticar. Por que não olhar diferente, por que esperar a morte chegar, por quê?

Não supervalorizemos os fatos nem depreciemos tanto as pessoas.

Eu tentei. Repito que tentei. Ah, como eu tentei! A vontade, no entanto, depende também do outro. Da resposta do outro, da vontade do outro, do silêncio do outro. Mas eu tentei, eu juro que tentei. O muito que excede o nosso limite talvez seja pouco. Mas a tentativa frustrada conforta quando não há mais nada o que fazer. Pode ser que tudo tenha mesmo o seu tempo. Tempo de nascer, existir e morrer. Ciclo que se encerra. Será? Não sei, sei apenas que tentei. Eu liguei, eu escrevi, eu mandei. Li essa semana que julgamos os outros pelos resultados e a nós mesmos pelos projetos. Será que ando querendo justificar a minha inércia frente às tentativas vãs? Mas nem tudo é projeto, apenas um querer. E o querer envolve o querer de outrem. E a vontade se esvai quando as tentativas se cansam e decidem que é hora de parar.

Se...

Não.

Mas,

Talvez.

Antes?

Nunca.

Depois,

Quem sabe?